Giuseppe Ungaretti: Poesia e segreto

Pasolini intervista Ezra Pound

Marlene Dietrich sings Lili Marleen in German

"1st September 1939" by W.H. Auden (poetry)

No Eco Performances Poéticas

Sarau Poético TextoTerritório / Biblioteca Parque de Manguinhos

+

Encontro de poetas, escritores, leitores e freqüentadores da Biblioteca Parque

de Manguinhos, em torno da palavra falada, da palavra cantada e de outras

performances.

+ Poetas convidados:
André Capilé
Rogério Batalha

+Microfone aberto

+ Interessados em participar do evento inscrevam-se aqui: http://www.textoterritorio.pro.br/site/index.php/component/content/article/631

Quando	sáb 6 de ago 17:00 – 19:00 São Paulo
Onde	Bibliioteca Parque de Manguinhos - Avenida Dom Helder Camara, 1184 (atrás do Colégio Luiz Carlos da Vila) (mapa)

Primeiro Sarau literário TextoTerritório/Moviola

Encontro de poetas, escritores, leitores na Moviola, para ler e ouvir textos variados. + Entrada franca + Microfone aberto + Escritores Convidados: · Cesar Cardoso · Masé Lemos · Rogério Batalha

Realização: TextoTerritório (http://www.textoterritorio.pro.br)

Promoção: Moviola (http://www.moviolalivraria.com.br/)

Quando	sex, 5 de agosto, 19:00 – 22:00 GMT-03:00
Onde	Rua das Laranjeiras, 280 lj. B e C

Pilulinha 18

Inferno, de Strindberg, traduzido por Ismael Cardim, editado pela 34, é um livro que faz o leitor se deparar com os aspectos críticos da loucura. Escrito no final do século XIX, originalmente em francês, tem como pano de fundo os aspectos positivos da ciência. Assim como o conto Enfermaria nº 6, de Tchekhov e O Alienista, de Machado de Assis, o romance do escritor sueco – embora nos apresente uma verdadeira aula de química e botânica, tem como determinação a descrença nas ciências positivas. Antípodas nesta narrativa não são as ciências e a religião como quer nos fazer crer o narrador, mas a ciência e a loucura, como nos dois outros livros citados acima.

(oswaldo martins)

do língua nua, feminino

escada

*

se o peito

se o braço

a abundante carne

fodida

em devoção

*

que fala esta mulher

que segredos

os degraus

a bunda

na ponta dos pés

que oração, cachorra,

no cabedal

dos desvarios

Gottfried Benn - Astern

Georg Trakl: Grodek

Leminski - Poesia etária

Isso não é um livro de viagem

Poema ALGUNS TOUREIROS, do pernambucano João Cabral de Melo Neto

Carlos Drummond de Andrade

Manuel Bandeira - Vou-me embora pra pasargada -NP

Pilulinha 17

Axilas e outras histórias indecorosas, livro de Rubem Fonseca, recém publicado pela Nova Fronteira, junto a um exercício de memórias ficcionais cujo título é José, traz as mesmas peculiaridades dos contos do autor mineiro. O ambiente de violência, a brevidade dos contos, e o erotismo que – ao que me parece – dá o tom das narrativas apresentadas. O mestre da narrativa curta, do conto enxuto cada vez mais proclama a sua maestria em desfiar a sordidez pequena do cotidiano.

(Oswaldo Martins)

Inaya_Yaber

SUEÑO
Probé todos los tipos de noche
Pero el mismo sueño
Me vuelve sin cesar
Caigo siempre desde lo alto
Rodeada de rostros
Que conozco
Solo el rostro
Que se parece a mí
Me da miedo
Es que soy hija única
No tengo hermanas

ASÍ DEBERÍA SER LA VIDA
Cuando estamos juntos
Es curioso
Cómo no escribo
Ni una palabra
Ni un poema
Es curioso
Cómo la poesía
No quiere ya decir nada
Dicho sea entre nosotros
Así
Debería ser la vida
*Poeta y periodista. Obras: Cosas simples (1997), Estoy ocupada (2000), Satín blanco (2002).

2 da série masculina do Língua nua

2

frequentei os bordéis da solidão as mariinhas as dorvalinas gritei em camas muitas descri do amor burguês que havia as putas e sua grinalda de flores

(Oswaldo Martins)

Memórias esotéricas 2

Aprendi a ser puta com balthus. Imitava, quando menina, as poses mais ousadas das putinhas das imagens que conseguia ver nas livrarias, nas reproduções com que topava, iludi muito, graciosamente. Fiquei ligada a vida toda a essas duas predições do paraíso. as mulheres mais velhas, senhoras, me odiavam. Viravam o rosto e diziam por entre dentes, para que eu as ouvisse, putinha. Quanto mais diziam, mais o gestual se aguçava como num quadro de varett – o das putas insólitas. Aliás, varett foi o último dos pintores com quem me familiarizei, já velha, mas nele me vi quando e quanto eu fui. Ser puta tinha a vantagem de mandar a puta que os pariu os poderes todos.

Já minha primeira trepada foi uma provocação – de que tirei mais prazer do que a foda em si mesma – trepei não por tesão, mas para exemplar os babacas que me cercavam. Queria convencer meus amigos que fossem para a rua em força e fizessem cair este regime de gordos e os expulsasse das estruturas do poder. Foi mais um ato político que me adiantou os desejos que sempre busquei ter nas imitações fáusticas da putaria. Levei um tabefe na cara, fui expulsa de casa – mas não vaguei como uma vadia pelas ruas – o babaca com que trepei me levou para sua casa, pensava em me comer de novo, mas não dei para ele nunca mais. Tiozinho escroto, o sujeito.

(Jurema Silva – Memórias Esotéricas)

No Lançamento do Língua nua

Walnice, Dora e Eu

Oswaldo Martins e Elvira Vigna

Fotos do lançamento do Língua nua

Oswaldo Martins e Elvira Vigna

O inferno de Strindberg

Toca a sineta pra o almoço e, à mesa, encontro-me em macabra companhia. Caveiras e agonizantes: a um falta-lhe o nariz, a outro um olho, adiante vejo um doente como lábio caído e a face em putrefação. Mas há dois que não têm ares de enfermos; ostentam, no entanto, uma expressão de desesperada tristeza. São refinados ladrões que agiam na alta sociedade e conseguiram, através de prestigiosas relações, um relaxamento de prisão por motivo de doença.

Um repugnante cheiro de iodofórmio me tira o apetite e, como tenho as mãos envoltas em curativos, devo recorrer-me aos companheiros para cortar o pão e servir-me de beber. Neste banquete de criminosos e condenados à morte, a boa Madre Diretora, vestida com seu austero hábito preto e branco, dá a cada um de nós uma beberagem envenenada. Levanto minha taça de arsênico e troco um brinde com uma caveira, que, por sua vez, me saúda com seu copo de digitalina. É lúgubre, mas, assim mesmos é preciso ser grato, o que me faz ficar furioso. Mostrar reconhecimento por uma coisa tão medíocre e desagradável.

(August Strindberg – Inferno – Editora 34, São Paulo, 2009 – tradução de Ismael Cardim)

Variação para poema de Luiz Fernando

para Lucca

1

A crença na vitalidade nos faz melhores. Quando essa crença se desdobra em atos, os dias se limpam e as vontades explodem como se a juventude fosse eterna – até porque o dia seguinte é sempre vivido na singularidade do instante. O envelhecimento é mero acaso – descartável. Celebrar um filho com esta ótica é mais do que celebrá-lo é erotizá-lo tão mais nosso como as pedras angulares do poema de Luiz Fernando que erotizam, virilizam o aleitamento e o cuidado dos primeiros dias, solfejam músicas o encantamento.

2

Totalmente árabe o pai resiste – colono de gaza – sobre os desertos que se inventam para por termo à celebração. Contra o fim o pai celebra a sumarenta aurora – o riso de quem se ri por último e primeiro, que a afirmação da vida não permite a putrefação do humor. Como em Oswald, o poema de Luiz Fernando navega no auto amor/humor que corrói as bases sólidas do senso comum dos dildos masturbatórios da burguesia carente de eros.

3

O filho anuncia o pai que sempre foi – movimento circular de um outro sísifo. O que ousa pedras para diante em montanhas diferentes. Uma pedra que não volta mas se reconstrói o que o pai do filho anuncia no filho que o reanuncia.

4

Como fratura exposta o filho, no poema de Luiz Fernando, responde aos anátemas da vida. O filho é mais que o filho. O filho é o pai numa dimensão apsicanalítica da vida. O filho é o pai do que o pai gera, filhos e escritos. Quem não sabe das sacanagens da vida? O olho torto dos que giram à e a roda do próprio umbigo? Dos que escrevem o que não escrevem e impulsam para dentro como românticos bobocas? Fazer um filho é refazer-se contra a morte em vida, a represada angústia. Luxúria da razão. Paradoxal e verdadeira.

5

O corpo celebrado, enfim, como um clarão benjaminiano – anunciador da efusão e não do otimismo; anunciador da precariedade humana e dos zumbidos que compõem sobre a angústia dos tempos idos – tão Cartola – a celebração do devir.

(Oswaldo Martins)

Convite

poemas para o pequeno

poemas para o pequeno

1.

Não repito a sina de sísifo.

Das pedras só a angular

com seu leite.

Aciono o movimento

sem ser água

de moinho cansado

carecendo de nuvem.

Sísifo esfuma-se,

o caminho

solfeja

2.

O caminho começa

com o chegante

Ele veio ali na sala de parto:

todos em concentração,

bocachiusa.

Mais tarde

o pai totalmente árabe

o filho dorme

nos braços do barbudo

Mais tarde,

é a sumarenta

aurora

3.

Este filho é obra,

anúncio

de que todos os artigos,

todos os ensaios por vir

estão perdoados

porque a obra se fez,

está ali,

iluminando.

4.

E vieram brincar

que eu não parava

Como se mais

um filho no mundo

fosse um anátema

à luxúria da razão,

como se escrever

fosse o deserto.

Vivo de duas margens

que me apontam

o caminho

Quando o filho olha

sei que cheguei

à fonte.

5.

A clareira abriu-se

no meio da angústia

branca

Uma fé não se apaga

impele mesmo

o corpo

a brincar de novo

a deixar de lado

os zumbidos

e celebrar

pele, cheiro, toque.

________________

11/07/2011

Luiz Fernando Medeiros

Cesar Cardoso em Sarau

memorias esotéricas 1

determinados momentos fazem com que a gente se sinta mais desprotegida ou mais leve, inconclusa. Algo que mexe cá dentro nos torna mais solitárias, menos afeitas a aventuras. Os dias bonitos, o cheiro de novembro no ar ou uma dor de barriga tão insuportável que parece que vamos nos esvair em merda. Ou um telefonema. Qualquer espinha que aconteça – se você estiver atenta, pode ser mais uma juventude provecta que teima em não ir embora, mas pode também ser uma sordidez, aviso ou telegrama – tanto faz. Um buço não cairia mal nestes momentos, enfearia a cara e me faria ridícula como a monalisa de duchamp ou o bigodinho do trovador de miró.

estou aqui presa a meus livros e a algumas fotografias eróticas que não me servem de nada. O quarto é exíguo e sento-me nua na cama – há um colar de rugas em torno de meu pescoço, quase imperceptíveis. Uma lareira arde bem atrás de mim. Faz frio e eu aqui com num quadro de eduard munch. pentelho branco desponta sorrateiro em meu púbis. Se eu cortasse algumas palavras e escrevesse ou pensasse pen 1 te 2 lho 3 bran 4 co 5 des 6 pon 7 taem 8 meu 9 pú 10 bis teria inventado um decassílabo que também não serviria para nada, talvez para um soneto tardio e límpido como as manhãs de primavera – um soneto em que o eu lírico – que não sou eu – jurema silva – mas a juju do balacobaco – insistissem em sua vida de mulher airosa – de puta mesmo.

(Jurema Silva – Memórias Esotéricas)

Do Língua nua

10

este o abismo da alma o andar medido os anos revoluteiam no corpo revoltos versos estancados em medida o ocaso de um soneto talvez e mais talvez o passo com que meço no espaço o ritmo da mão trêmula e ávido sob este papel em restauração de noites tontas ao som de um religioso bach que alertasse para a dúctil ubiquidade da alvorada preludio com a alma gasta em todas as vírgulas as dobras da vulgata

Carmen Miranda & Dorival Caymmi: A preta do acarajé (1939)

Carmen Miranda - Tico Tico no Fuba

Carmen Miranda - Disseram que voltei Americanizada